Pues sí, estoy especialmente prolífico después de los días de silencio. Sobre todo se debe a que las obligaciones académicas me tienen demasiado tiempo encerrado en mi chambre y uno se acaba cansando de escribir en francés. Pero eso ni siquiera me importa a mí, así que menos a vosotros.
No pretendo hacer otra cosa que una reflexión sobre la egolatría, el amor propio y la soberbia sin límites. Si creeis que me estoy describiendo estais casi acertados, pero eso es probablemente porque no habeis estado en Versalles. Efectivamente Louis XIV sí que sabía darse un homenaje.
Mientras tanto los pequeños aprendices de déspota ilustrado (empiezo a odiar la palabra éclairé) como yo nos tenemos que conformar con las posibilidades que nos ofrece la técnica para pontificar mientras nos preguntamos donde ubicar nuestra futura estatua ecuestre. Siempre lo he pensado y además lo he dicho, lo cual no es nada despreciable, el blog es el sumum cibernético del autobombo o de lo que podemos llamar la masturbación del ego. Mi principal crítico, que por otra parte no nos obsequia con sus miserables comentarios y se limita a hacerlos por la vía privada, dice que hay dos clases de personas (sí, te robo la frase vilmente), los que se limitan a poner su nombre en el messenger y los que somos gilipollas, o algo así (quede claro que él tampoco es de los que ponen su nombre en el messenger). Esto demuestra que el messenger es él primer paso hacia la consumación de la autoadoración a la que nos conducen las nuevas tecnologías. Pero cabe preguntarse también qué sutiles juegos del subsconciente andan detrás de todo esto. Muchas veces lo que pretende ser una frivolidad acaba resultando más profundo de lo deseado, más real o más esclarecedor. En otros casos pasa justo lo contrario. Y es que el humor es una cosa muy seria como todos sabemos ya, pero la seriedad no tiene nada de gracioso.Así que cuando intento frivolizar sobre mis virtudes, algo que hago repetidamente en este blog y queda, a mi juicio, bien explicado en alguno de los puntos del segundo post introductorio, a veces me pregunto dónde está el límite de la broma, del retorcimiento de la realidad y dónde el de la verdadera creencia, el de la convicción. Por otra parte en cualquier barra de bar madrileña se pueden encontrar situaciones similares. Pero lo verdaderamente intrigante es cuando pretendo escribir en serio, cuando pontifico de esa manera entre bíblica y losantiana, que al fin y al cabo viene a ser lo mismo. Pero esa misma pregunta se la podriamos hacer al que osa publicar un libro, un artículo o exponer un cuadro. Así que si cualquiera se considera capaz o digno de hacer público una parte de él mismo, por qué coño yo, que al fin y al cabo tengo cierta confianza conmigo mismo, no voy a hacer pública una parte de mí que leen cuatro gatos y comenta uno. En todo caso tampoco podemos olvidar el factor sado-maso. Me refiero a que uno de mis placeres es que me fustiguen en público (intelectualemente hablando, que ya veo a algun@ preparando el traje de cuero)y a continuación defenderme. Lo reconozco, vivo para la polémica. Pero cuando uno no se dedica a la política el equilibrio para encender la chispa de la polémica es muy complicado: ni muy agrio para no ofender más de lo necesario, ni muy blando para no resultar un asqueroso buenrollista. Además, y volviendo al autobombo, pocos de los que leais esto (incluso a los que no conozco si es que los hay) estareis en condiciones de entabalar conmigo un debate digno en torno a la interpretación de un texto hindú, por ejemplo. Suena mal decirlo, pero es el justo resultado de horas y horas en la biblioteca ( y de un maravilloso trabajo de investigación que se titula "Los pueblos del Veda: etnogénesis indo-europea en la India protohistórica" que una profesora llamada Elvira Gil, famosa como muchos sabeis por sus numerosas publicaciones y su prestigio internacional, nunca supo valorar como se merecía)En fin, voy a ir concluyendo antes de empezar a jugarme la expulsión del ámbito académico y sobre todo porque creo que ya he dicho todo lo que tenía que decir, o sea, nada.
Concluyendo de forma mundana, que yo ya no sé cuando hablo en serio o no y dónde se acaba el complejo de inferioridad para dar lugar al de superioridad o vice-versa, pero el caso es que me divierto escribiendo estas chorradas.

Si tú quieres y yo quiero ¿por qué te obsesionas con esas distancias?...ah, si hablases mi lengua, o yo la tuya. ¿Algún consejo?

En este lugar donde las noches son tan largas y tan frías, y los días tan cortos y tan huidizos y en este escrito que tiene tan poco eco y tan poca repercusión en esta inmensidad de cables, de ondas, de tecnología entrelazada con sentimientos..donde lo más artificial está tan cerca de lo más humano...en fin, que en todo esto hay una gran ventaja, que se puede decir lo que se quiera, porque nadie lo va a entender, o quizá nadie lo va a escuchar, y en definitiva, a nadie le va a importar.
Podría levantar un dedo, señalar, acusar sin miramientos, podría dar nombres, apellidos, podría decir lo que quisiera, podría escribir algo así como "vosotros traidores" y sin embargo siquiera tendría el reconocimiento de ser censurado, así que para qué. ¿Acaso agitaré vuestras almas, vuestros sentimientos o vuestras mentes? No, los más grandes y los más pequeños nos parecemos en que nuestras palabras resuenan sin más, flotan en el viento y quizá algún día,lejos de su origen, alguien las escucha y las repite, las repite sin cesar hasta hacer grande al pequeño y pequeño al grande. Son esas palabras en frenético baile, esquizofrénico debería decir, que pendulan sin cesar en el lodo megalómano. La megalomanía es sin duda el mejor sitio para esconderse. Está repleta de alimentos tanto para las almas miserables y viles como para los espìritus luminosos, esas que tan a menudo conviven.
Podría decir tantas cosas que cada vez que las repito significan menos para mí, podría decir innumerables cosas, pero jamás podría decir lo que quiero decir, como jamás escucharía lo que quiero escuchar. Y sin embargo, las digo. Y tampoco olvido lo que debería decir, pero a veces es tan difícil, o tan absurdo...mas en ocasianes los adjetivos comienzan a ser inquietantemente intercambiables.
Todo se costruye finalmente a base de palabras, que brotan mientras intento decir algo, algo que no consigo decir, algo que deseo expresar y escapa de mí, siempre, como el horizonte. Y ahora, ¿quién dirá algo?

Estoy realmente preocupado por el giro intimista que empieza a dar esto. Debe ser el clima, porque se parece a esas peliculas francesas que nunca termino de ver o a esa música que te ponen en Cherie FM para alegrarte la tarde. En fin, que no volverá a ocurrir. Además no soy nada partidario de la pornografía sentimental, y me da miedo confundirme y publicar lo que debió quedarse en privado. Es todo. Un saludo.

Siempre dije que lo más triste puede ser lo más bello. Y ciertas bellas palabras pueden herir en lo más hondo, desde tan lejos...sin intención, esas palabras que te recuerdan dónde no estás, o dónde se fueron. La distancia es el peor enemigo del ser humano. Malditas sean todas. Espero que entiendas lo que te quiero decir, y que entiendas que es a ti. Ya sabes que nunca he sido capaz de ser claro y muchi menos explícito. Pero es para ti t sólo para ti. Tú lo has dicho. A la mierda todo, y yo añado, qué importa.

Encantado de haberte conocido, pero no de que te fueras...

Espero que nadie le saque más punta de la necesaria (ni menos) a mi, por lo general, hiperbólica manera de expresarme. Además, como ya sabeis muchos, en realidad he sido enviado a Francia por el CNI para, una vez infiltrado entre los indígenas, destabilizar el pais acabando con sus reservas vinícolas, y así poder extender la influencia mundial de la Monarquía Católica. Sin duda trabajo con ahínco en ello y eso tiene inesperadas consecuencias.
Por otra parte alguien me revelado una verdad a su vez probablemente revelada sobre el caracter de esta experiencia. En efecto, esto es un autentico ejercicio de mística. Ayuno, vigilia, y mortificaciones de la carne en general. En eso consiste esto. De hecho mi chambre es lo más parecido a la celda de un eremita que podeis encontrar en esta apacible (demasiado apacible) ciudad. Y eso que esta tierra en su día producía místicos como camemberts. En la última semana he llevado mis ejercicios espirituales a límites alcanzables por pocos seres humanos, hecho que me pone en devoción y sacrificio a la altura de Simeón el estilita o Pedro Damián. Además las famosas humedades de esta región de Europa deben favorecer ciertos elementos psicotrópicos, y no hay más que probar la cerveza local para confirmarlo (11´6 % oiga). En resumen, después de salirme estigmas, ser amamantado por la virgen, conocer la gaya ciencia, llorar lágrimas de sangre y confundor en general placer y dolor en una y trina experiencia de plenitud (tendríais que ver la sonrisa cínica que me ha salido cuando he escrito esto último) he decidido poner a trabajar a mis hagiógrafos, movilizar mi proceso de canonización y sobre todo escribir mis "Historias" como todo místico que se precie. Aunque también estoy pensando en unirme a alguna herejía. Si no me equivoco mis demás compañeros erasmus sufren en su mayoría mortificaciones y accesos de misticismo similares, con lo cual también serán productivas sus experiencias en esta comuna de beguinaje.
Un saludo.

Qué mejor día que este, qué mejor noche que esta de despedidas donde todos parten a los mil rincones de nuestro viejo mundo, moribundo diría, para recordar que el asesino que vino a rasgar mi cuadro tenía mi rostro...es él siempre quien dice una palabra de más, quien dice una palabra de menos, quien ahuyenta la mesura...

Como muchos ya sabeis y a otros os importa poco, el día 18 comienza mi visita pficial al Reino de España, la cual durará hasta el día 1. Mi llegada está prevista para las 17:35, en el aeropuerto de Barajas, donde seré recibido por el jefe de gobierno (de mi casa, es decir, mi padre, la presidenta de la república es mi madre). Tras tocar los himnos y posar para las fotos oficiales, pasaremos revista a las tropas. A continuación la comitiva se dirigirá por la nacional II dirección Alcalá de Henares, donde se encuentra el palacio de invierno, lugar donde se me ofrecerá una cena de gala. Sin duda se espera una gran afluencia de público al paso de la comitiva, espero que esteis entre ellos. Acto seguido me iré a la cama y dormiré durante todo el domingo pues tengo mucho que descansar, y el lunes continuaré con mi agenda oficial.

Me puse el traje de viajero encima de la quijotesca armadura y cargué el bagaje en las alfrjas del famélico rocín. Pinté de tres colores la carcomida lanza y dejé a cargo de mis cosas al humilde escudero. ´-Aquí te dejo - le dije -hogar, familia y jaculatoria - No encontraba su lugar el hidalgo en las tierras frías, no veía dulcineas ni fazañas más allá de los Pirineos con la boina mal calada al yelmo y la boca mal cerrada. Un día ál despertar había olvidado las áridos caminos de Castilla y las anchas llanuras, y de nuevo volvió a hacerse ancho su mundo y añeja su lengua. Dejó boina, mostacho y boca cerrada en su ropero, y desde entonces los molinos huyesn a su paso. -En verdad- se dijo -quiero volver aquí-

PDTA: Loado sea Cervantes que tanto nos dio.

Excedí en 1'4 kg el peso permitido para el equipaje. Por un momento me volví a acordar de lo poco que me iban a agradecer todos los regalitos que traía. La República Francesa, en un nuevo acto de negligencia, obvió mi sobrecarga. Había atravesado París con la dichosa maleta, por tierra, mar y aire los dichosos 21'4 kg habían venido detrás mío, como en un via crucis. Así no se puede ver París. Me acordé de lo poco que me iban a agradecer los todos los regalitos que traía. En el avión, casulaidades de la vida, me dieron galletas normandas. Me las comía cuando se cumplían 31 horas sin dormir (si exceptuamos los 10 minutos de siesta en el metro mientras una turca cantaba a voces). Mi primer viaje en avión fue bastante tranquilo, salvo el momento del despegue en el que casi hecho hasta el primer camembert. En fin que llegué a españa y hacía demasiado calor (empiezo a creerme los tópicos que me cuentan los guiris), el cielo tenía un extraño tono marrón-mierda y los árboles se contaban con los dedos de las manos. En fin, me agobio. Sorprendentemente tengo gans de vovler a ese sitio donde habito en 10 metros cuadrados, carezco de las más minimas condiciones de vida consideradas dignas por la ONU, las lluvias permanentes, y la gente esa tan rara...si es que la frase de baudelaire de arriba lo dice todo.

Algo así dijo un begardo postmoderno (y en ocasiones nietzschiano, evidentemente) una tarde que anochecía entre campos de amapolas blancas. Allá va:

Fui resquebrajado por la locura cuando alcancé, por sorpresa, el lugar al que me dirigía...siempre supe que lo que más temía era a mí mismo, pero jamás imaginé semejante monstruo, jamás lo vi tan de cerca.
Me llaman las montañas, de nuevo, el fatuo silencio, el amargo dormir aferrado a una pared, último refugio de lo que carece de asideros, la caída libre, el centro descentrado...la inmensa vaguedad de la mirada, la futilidad del pensamiento. Allí, las águilas altivas o las liebres huidizas, la cobarde lagartija y el más temible de los cazadores hablan en un mismo idioma, arcano, prístino, inmemorial....escucharlo es emular el destino de Sémele.
Ahora comprendo que jamás podré volver a hablar con los hombres hasta que no aprenda a hablar con la bestia que me lleva, o quizá la bestia sea el otro...mas ¡qué imposible se me antoja la belleza, casi absurda!
Su gemido se retorcía entre los copos de nieve que caían, en el pueblo, los hombres sintieron miedo, en las montañas, las alimañas sintieron miedo, en el cielo, los dioses sintieron miedo, pero en las profundidades, en las grietas de las rocas guarecidas por imaginarios guerreros, los nocturnos gritaron de alborozo, pues uno de sus hijos regresaba...si vítores inundaron las cavernas ,atenazaron el corazón de la tierra y nadie comprendió entonces sus verdaderos aullidos de dolor.
Si Buda se sentó bajo una higuera fue porque aún no se había recuperado de la anterior noche de mediocridad y frivolidad...genial la mediocridad que ilumina a los mortales. Pero en todo caso desconfiad de los hombres que han tenido problemas con el alcohol.
Sabía Nietzsche lo que decía, pero no lo que quería decir, pues su pathos era más poderoso que su castigada mente...y su dios más inmortal, eso fue lo que nunca pudo soportar, soportarse.
Se empeñó en matarlo, pero inútilmente mató dioses ajenos, ese fue su gran error, preocuparse de los dioses de otros, o de los dioses de su padre. A veces veo en él un alma gemela, un padre espiritual, otras sólo un ser patético y asustado que se infla para parecer más poderoso de lo que realmente es, entonces me doy cuenta de que en verdad nos parecemos.
¿Dónde están todos? Ni una llamada, ni un correo, nada más que un mensaje tempranero y poco inteligible...¿no eras tú el que se había decidido a desligarse de los hombres?¡COBARDE!
Realmente no sé si soy un cobarde o un romántico sin remisión, en todo caso sé que no conviene ponerles cerco, pues de ellos siempre permanece el arrepentimiento, frío y desnudo.

No suelo comentar las noticias que aparecen en la prensa porque por lo general el periodista me parece un ser demasiado inferior como para molestarme en darle importancia comentando sus creaciones (que nadie se me ofenda por Dios, en su justa medida). Pero esta noticia aparecida en Le Monde del día 21 de diciembre me ha indignado profundamente: "Est-il cruel de gaver les canards pour obtenir des foies gras ?" decía el titular, que traducido por mí (es decir, como me sale de los cojones) viene a querer decir "¿Es cruel cebar a los patos para obtener foies gras(es)?".

Analicemos la noticia con cuidado. Por una parte no sé por qué sólo se preocupan por los patos y no por los cerditos a los que también les sacan los hígados para hacer aquella deliciosa pasta que tanto nos incitó a comer durante nuestra infancia La Piara tapa negra. Pero eso, sin embargo, no es lo más preocupante, es hasta comprensible, teniendo en cuenta que de por sí es más simpático un pato que un cerdo, aunque la cosa cambia cuando conoces a alguno de ellos un poco más.
Lo que yo quiero transmitiros, mi mensjae, mi plan (Mire monsieur Pasteur como aprendo) es que no sólo no es cruel, sino que es necesario. Como les den derechos a los patos sé de cierto españolito que va a perder una parte fundamental de su dieta que no pasa de nourriture en su sentido más puro. Primero, el que haya porbado el foie de canard sabrá que por obtener semejante manjar merece la pena hacer cualquier cosa, hasta darle cognac de beber a los patos si las condiciones de su hígado lo exigen. En segundo lugar el precio de foie de canard en Francia no es simplemente razonable sino que es claramente una comida de las clases subalternas como yo (evidentemente depende de la marca, paro a ver si cuesta lo mismo el cava que comprais vosotros y el que compra Carod). En definitva, este problema se puede analizar claramente en términos marxistas (para que vea, monsieur Pasteur): Los peuqeñoburgueses ecologetas prefieren ponerse del lado de los patos antes que del lado de los extranjeros oprimidos por el capital y por el imperialismo movidos claramente por el principio de confrontación de clases, de alienación del otro (lo cual no deja de ser una redundancia, pero para eso estamos marxistas) y con el claro objetivo de mantener el sistema opresivo y plutócrata en su estado de inmovilismo, pero bien sabemos que el motor de la historia no se detiene y la dialéctica de clases, unida a la inevitable sucesión de los ciclos de la historia harán que esos pequeñoburgueses al servicio de los patos capitalistas y judíos sean aplastados por las masas proletarias levantadas en armas.
Vamos, que como no pueda seguir comprando los 400 g de paté de pato a un euro me voy a cagar en la madre que los parió a todos. Además, los patos aún no se han quejado, coño.A las barricadas, o los patos o nosotros.

Palabras pronunciadas por Juan del Eure, sacristán y místico medieval, (nombre en español) después de que el molinero se cambiase repentinamente de casa y país, teniendo el propio Juan concertada una visita al pajar con la hija del mismo tras prometerla una audiencia con el espíritu santo:

" Sin duda, esta vida es una irónica frustración, pero eso no quita para que yo sea un auténtico cabrón"

He aquí su sabiduría

PDTA: Para recoger fondos en pro de la canonización de Juan del Eure, quemado en 1245 por ereje y rehabilitado 73 años después, sólo teneís que pedirme el número d ecuenta.

Como sabeis, mañana día 1 finaliza mi estancia en este país de mierda.

A lo largo de esta visita han surgido incidencias como la ausencia del presidente Zapatero en la reunión prevista a causa de su agotamiento crónico o los abucheos de los manifestantes antiglobalización por mi apoyo a la guerra de Crimea. Anécdotas a parte, retorno a Francia con la total convicción de que romper todos los lazos que sean posibles que este país estepario y semidesértico plagado de frentes obtusas y dobles palabras no será sólo positivo sino necesario. En lo que respecta a otros aspectos (no recuerdo haber estado tanto tiempo borracho en ninguna ocasión previa) mejor no hablamos, porque más allá de mi entendiemiento tengo algunos problemas de conciencia. Como consecuencia intelectual me llevo también el convencimiento de que los españoles están donde están y no donde podrían llegar a estar porque no pueden hacer otra cosa, sobre todo un número amplio pero determinado de mentes (por llamarlas de alguna manera) que ya no llevan boina física pero desde luego sí cerebral.

En fin, que aquí os dejo peleando por cosas tan importantes para el bien común como la bandera de la seleccion de hockey e intentando demostrar quien los tiene más grandes y por extensión tiene el terruño más de puta madre, lo cual no deja de ser gracioso teniendo en cuenta que todo esto será bastante parecido al sahara dentro de unos 50 años. Si algñun día deidís hacer de una vez por todas las cosas como de verdad os molan y como mejor sabes, esto es, a garrotazo limpio, por favor comunicádmelo en los 235.000 lenguas cooficiales en el futuro estado libre asociado historico-nacional de El Bierzo para que empiece a hablar el francés con acento húngaro y por supuesto, pida una nueva nacionalidad.
Y no se me olvide recordarle a mis amigos historiadores que deberían aprovechar este momento en el que súbitamente todo el mundo a comenzado a preocuparse bastante por ir a investigar a los archivos nacionales (sólo así se explica que monten barricadas para evitar que le devuelvan lo que es suyo a sus legítimos dueños, lo cual por cierto, debería alegrar a los que sois comunistas ante el claro triunfo de las ideas stalinistas de incautación y nacionalización entre el noble pueblo castellano) para sacarle algún dinerilloa los contribuyentes para conservación e investigación (que tanto les preocupa, insisto) Hasta algún día en Españolavia.